Contrastes Inversos

Assim como a lua brilha,

o sol me alucina.

Arde e aquece...

Que não tarde a exortação dos poetas!

Aqueles que se perderam no

desenredo deste mundo conturbado!

Que Deus nos salve, destas metas 

hipócritas, onde os idiotas se iludem...

E a vida se incube em destinos.

O desatino é esquecer a essência e 

adormecer um verso nestas lindas noites de luar!

Aqui deixo meu beijo, a todos!

São poucos, mais são lindos e 

essenciais.

Alba Simões

O Tempo Vive

O Tempo Vive
O tempo vive, quando os homens, nele, 
se esquecem de si mesmos, 
ficando, embora, a contemplar o estreme 
reduto de estar sendo. 
O tempo vive a refrescar a sede 
dos animais e do vento, 
quando a estrutura estremece 
a dura escuridão que, desde dentro, 
irrompe. E fica com o uivo agreste 
espantando o seu estrondo de silêncio. 

Poema De:Fernando Echevarría, in "Sobre os Mortos"

Aos Nossos Mestres!

"Não lemos e escrevemos poesia porque é bonitinho.
Lemos e escrevemos poesia porque somos membros da raça humana e a raça humana está repleta de paixão.
E medicina, advocacia, administração e engenharia, são objetivos nobres e necessários para manter-se vivo.
Mas a poesia, beleza, romance, amor... é para isso que vivemos."  Extraído do Filme: (Sociedade Dos Poetas Mortos) 

Nossa homenagem a todos os educadores, mestres e professores.
Aqueles que fazem da profissão, o maior instrumento de transformação de uma sociedade que eticamente pensa, reflete e age com a grande virtude da sabedoria !

Pedra Filosofal

Eles não sabem que o sonho 

é uma constante da vida 

tão concreta e definida 

como outra coisa qualquer, 

como esta pedra cinzenta 

em que me sento e descanso, 

como este ribeiro manso 

em serenos sobressaltos, 

como estes pinheiros altos 

que em verde e oiro se agitam, 

como estas aves que gritam 

em bebedeiras de azul. 

Eles não sabem que o sonho 

é vinho, é espuma, é fermento, 

bichinho álacre e sedento, 

de focinho pontiagudo, 

que fossa através de tudo 

num perpétuo movimento. 

Eles não sabem que o sonho 

é tela, é cor, é pincel, 

base, fuste, capitel, 

arco em ogiva, vitral, 

pináculo de catedral, 

contraponto, sinfonia, 

máscara grega, magia, 

que é retorta de alquimista, 

mapa do mundo distante, 

rosa-dos-ventos, Infante, 

caravela quinhentista, 

que é Cabo da Boa Esperança, 

ouro, canela, marfim, 

florete de espadachim, 

bastidor, passo de dança, 

Colombina e Arlequim, 

passarola voadora, 

pára-raios, locomotiva, 

barco de proa festiva, 

alto-forno, geradora, 

cisão do átomo, radar, 

ultra-som, televisão, 

desembarque em foguetão 

na superfície lunar. 

Eles não sabem, nem sonham, 

que o sonho comanda a vida. 

Que sempre que um homem sonha 

o mundo pula e avança 

como bola colorida 

entre as mãos de uma criança. 

(António Gedeão, in 'Movimento Perpétuo')

Triste Canastrice

Sou um ator

atordoado

com os papéis que represento

com os papéis que escrevo

com os papéis que lanço ao vento

com os papéis com os quais seco meu lamento.

Sou um ator

perdido em cena

que encena a própria vida

que se vende por um prato de comida

que encarna o Cristo

e a Madalena Arrependida.

Sou um ator

e com minha dor

nem sei se existo.

Sou um ator

e insisto com meus personagens

que mergulha em miragens

que aceita qualquer bobagem

que faz suas micagens

para uma platéia vazia.

Sou um ator

atordoado com as luzes da ribalta

com a noite que se faz alta

com o cenário que me faz falta.

Sou um ator

que se cala

sem saber a próxima fala

que assiste a si mesmo

ensimesmado na ante-sala.

Sou um ator

daqueles que morre no fim

suicida com balas de festim.

Sou um ator

que se doa

que se dói

que se rói

por coisa à toa.

Sou um ator

que perdeu o próprio rumo

que se viu sem prumo

que se vê abandonado

sozinho no tablado.

Sou um ator

que interpreta a esmo

o papel de si mesmo.

Poema de: (Mauro Gouvêa)

A música é o tipo de arte mais perfeita

"A música é o tipo de arte mais perfeita: nunca revela o seu último segredo."

Oscar Wilde 

Um Jazz para Você!!!

A Música

A música pra mim tem seduções de oceano! 

Quantas vezes procuro navegar, 

Sobre um dorso brumoso, a vela a todo o pano, 

Minha pálida estrela a demandar! 

O peito saliente, os pulmões distendidos 

Como o rijo velame d'um navio, 

Intento desvendar os reinos escondidos 

Sob o manto da noite escuro e frio; 

Sinto vibrar em mim todas as comoções 

D'um navio que sulca o vasto mar; 

Chuvas temporais, ciclones, convulsões 

Conseguem a minh'alma acalentar. 

— Mas quando reina a paz, quando a bonança impera, 

Que desespero horrível me exaspera! 

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal" 

(Tradução de Delfim Guimarães )