A Máquina de Escrever

Mãe, se eu morrer de um repentino mal, 

vende meus bens a bem dos meus credores: 

a fantasia de festivas cores 

que usei no derradeiro Carnaval. 

Vende esse rádio que ganhei de prêmio 

por um concurso num jornal do povo, 

e aquele terno novo, ou quase novo, 

com poucas manchas de café boêmio. 

Vende também meus óculos antigos 

que me davam uns ares inocentes. 

Já não precisarei de duas lentes 

para enxergar os corações amigos. 

Vende , além das gravatas, do chapéu, 

meus sapatos rangentes. Sem ruído 

é mais provável que eu alcance o Céu 

e logre penetrar despercebido. 

Vende meu dente de ouro.

O Paraíso requer apenas a expressão do olhar. 

Já não precisarei do meu sorriso 

para um outro sorriso me enganar. 

Vende meus olhos a um brechó qualquer 

que os guarde numa loja poeirenta, 

reluzindo na sombra pardacenta, 

refletindo um semblante de mulher. 

Vende tudo, ao findar a minha sorte, 

libertando minha alma pensativa 

para ninguém chorar a minha morte 

sem realmente desejar que eu viva. 

Pode vender meu próprio leito e roupa 

para pagar àqueles a quem devo. 

Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa 

esta caduca máquina em que escrevo. 

Mas poupa a minha amiga de horas mortas, 

de teclas bambas, tique-taque incerto. 

De ano em ano, manda-a ao conserto 

e unta de azeite as suas peças tortas. 

Vende todas as grandes pequenezas 

que eram meu humílimo tesouro, 

mas não! ainda que ofereçam ouro, 

não venda o meu filtro de tristezas! 

Quanta vez esta máquina afugenta 

meus fantasmas da dúvida e do mal, 

ela que é minha rude ferramenta, 

o meu doce instrumento musical. 

Bate rangendo, numa espécie de asma, 

mas cada vez que bate é um grão de trigo. 

Quando eu morrer, quem a levar consigo 

há de levar consigo o meu fantasma. 

Pois será para ela uma tortura 

sentir nas bambas teclas solitárias 

um bando de dez unhas usurárias 

a datilografar uma fatura. 

Deixa-a morrer também quando eu morrer; 

deixa-a calar numa quietude extrema, 

à espera do meu último poema 

que as palavras não dão para fazer. 

Conserva-a, minha mãe, no velho lar, 

conservando os meus íntimos instantes, 

e, nas noites de lua, não te espantes 

quando as teclas baterem devagar.

Poema de  Giuseppe Ghiaroni

Pedra Filosofal

Eles não sabem que o sonho 

é uma constante da vida 

tão concreta e definida 

como outra coisa qualquer, 

como esta pedra cinzenta 

em que me sento e descanso, 

como este ribeiro manso 

em serenos sobressaltos, 

como estes pinheiros altos 

que em verde e oiro se agitam, 

como estas aves que gritam 

em bebedeiras de azul. 

Eles não sabem que o sonho 

é vinho, é espuma, é fermento, 

bichinho álacre e sedento, 

de focinho pontiagudo, 

que fossa através de tudo 

num perpétuo movimento. 

Eles não sabem que o sonho 

é tela, é cor, é pincel, 

base, fuste, capitel, 

arco em ogiva, vitral, 

pináculo de catedral, 

contraponto, sinfonia, 

máscara grega, magia, 

que é retorta de alquimista, 

mapa do mundo distante, 

rosa-dos-ventos, Infante, 

caravela quinhentista, 

que é Cabo da Boa Esperança, 

ouro, canela, marfim, 

florete de espadachim, 

bastidor, passo de dança, 

Colombina e Arlequim, 

passarola voadora, 

pára-raios, locomotiva, 

barco de proa festiva, 

alto-forno, geradora, 

cisão do átomo, radar, 

ultra-som, televisão, 

desembarque em foguetão 

na superfície lunar. 

Eles não sabem, nem sonham, 

que o sonho comanda a vida. 

Que sempre que um homem sonha 

o mundo pula e avança 

como bola colorida 

entre as mãos de uma criança. 

(António Gedeão, in 'Movimento Perpétuo')

O Tempo

O tempo é o maior tesouro de que um homem pode dispor; embora inconsumível, o tempo é o nosso melhor alimento; sem medida que o conheça, o tempo é contudo nosso bem de maior grandeza: não tem começo, não tem fim; é um pomo exótico que não pode ser repartido, podendo entretanto prover igualmente a todo mundo; onipresente, o tempo está em tudo; existe tempo, por exemplo, nessa mesa antiga: existiu primeiro uma terra propícia, existiu depois uma árvore secular feita de anos sossegados, e existiu finalmente uma prancha nodosa e dura trabalhada pelas mãos de um artesão dia após dia; existe tempo nas cadeiras onde nos sentamos, nos outros móveis da família, nas paredes da nossa casa, na água que bebemos, na terra que fecunda, na semente que germina, nos frutos que colhemos, no pão em cima da mesa, na massa fértil dos nossos corpos, na luz que nos ilumina, nas coisas que nos passam pela cabeça, no pó que dissemina, assim como em tudo que nos rodeia; rico não é o homem que coleciona e se pesa no amontoado de moedas, e nem aquele, devasso, que se estende, mãos e braços, em terras largas; rico só é o homem que aprendeu, piedoso e humilde, a conviver com o tempo, aproximando-se dele com ternura, não contrariando suas disposições, não se rebelando contra seu curso, não irritando sua corrente, estando atento para o seu fluxo, brindando-o antes com sabedoria para receber dele os favores e não a sua ira; o equilíbrio da vida depende essencialmente deste bem supremo, e quem souber com acerto a quantidade de vagar, ou a de espera, que se deve pôr nas coisas, não corre nunca o risco, ao buscar por elas, de defrontar-se com o que não é; por isso ninguém em nossa casa a de dar o passo mais largo que a perna: dar o passo mais largo qu a perna é o mesmo que suprimir o tempo necessário à nossa iniciativa; e ninguém em nossa casa a de colocar o carro a frente dos bois: colocar o carro a frente dos bois é o mesmo que retirar a quantidade de tempo que um empreendimento exige; e ninguém ainda em nossa casa há de começar nunca as coisas pelo teto: começar as coisas pelo teto é o mesmo que eliminar o tempo que se levaria para erguer os alicerces e as paredes de uma casa; aquele que exorbita no uso do tempo, precipitando-se de modo afoito, cheio de pressa e ansiedade, não será jamais recompensado, pois só a justa medida do tempo dá a justa natureza das coisas, não bebendo do vinho quem esvazia num só gole a taça cheia; mas fica a salvo do malogro e livre da decepção quem alcançar aquele equilíbrio, é no manejo mágico de uma balança que está guardada toda a matemática dos sábios, num dos pratos a massa tosca, modelável, no outro, a quantidade de tempo a exigir de cada um o requinte do cálculo, o olhar pronto, a intervenção ágil ao mais sutil desnível; são sábias as mãos rudes do peixeiro pesando sua pesca de cheiro forte: firmes, controladas, arrancam de dois pratos pendentes, através do cálculo conciso, o repouso absoluto, a imobilidade e sua perfeição; só chega a este raro resultado aquele que não deixa que um tremor maligno tome conta de suas mãos, e nem que esse tremor suba corrompendo a santa força dos braços, e nem circule e se estenda pelas áreas limpas do corpo, e nem intumesça de pestilências a cabeça, cobrindo os olhos de alvoroço e muitas trevas; não é na bigorna que calçamos os estribos, nem é inflamável a fibra com que tecemos as tranças de nossas rédeas, pode responder a que parte vai quem monta, por que é célere, um potro xucro? O mundo das paixões é o mundo do desequilíbrio, é contra ele que devemos esticar o arame das nossas cercas, e com as farpas de tantas fiadas tecer um crivo estreito, e sobre este crivo emaranhar uma sebe viva, cerrada e pujante, que divida e proteja a luz calma e clara da nossa casa, que cubra e esconda dos nossos olhos as trevas que ardem do outro lado; e nenhum entre nós há de transgredir esta divisa, nenhum entre nós há de estender sobre ela sequer a vista, nenhum entre nós há de cair jamais na fervura desta caldeira insana, onde uma química frívola tenta dssolver e recriar o tempo; não se profana impunemente ao tempo a substância que só ele pode empregar nas transformações, não lança contra ele o desafio quem não receba de volta o golpe implacável do seu castigo; ai de quem brinca com fogo: terá as mãos cheias de cinza; ai daquele que se deixa arrastar pelo calor de tanta chama: terá a insônia como estigma; ai daquele que deita as costas nas achas desta lenha escusa: há de purgar todos os dias; ai daquele que cair e nessa queda se largar: há de arder em carne viva; ai daquele que queima a garganta com tanto grito: será escutado por seus gemidos; ai daquele que se antecipa no processo das mudanças: terá as mãos cheias de sangue; ai daquele, mais lascivo, que tudo quer ver e sentir de um modo intenso: terá as mãos cheias de gesso, ou pó de osso, de um branco frio, ou quem sabe sepulcral, mas sempre a negação de tanta intensidade e tantas cores: acaba por nada ver, de tanto que quer ver; acaba por nada sentir, de tanto que quer sentir; acaba só por expiar, de tanto que quer viver; cuidem-se os apaixonados, afastando dos olhos a poeira ruiva que lhes turva a vista, arrancando dos ouvidos os escaravelhos que provocam turbilhões confusos, expurgando do humor das glândulas o visgo peçonhento e maldito; erguer uma cerca ou guardar simplesmente o corpo, são esses os artifícios que devemos usar para impedir que as trevas de um lado invadam e contaminem a luz do outro, afinal, que força tem o redemoinho que varre o chão e rodopia doidamente e ronda a casa feito fantasma, se não expomos nossos olhos à sua poeira? é através do recolhimento que escapamos ao perigo das paixões, mas ninguém no seu entendimento há de achar que devamos sempre cruzar os braços, pois em terras ociosas é que viceja a erva daninha: ninguém em nossa casa há de cruzar os braços quando existe a terra para lavrar, ninguém em nossa casa há de cruzar os braços quando existe a parede para erguer, ninguém ainda em nossa casa há de cruzar os braços quando existe o irmão para socorrer; caprichoso como uma criança, não se deve contudo retrair-se no trato do tempo, bastando que sejamos humildes e dóceis diante de sua vontade, abstendo-nos de agir quando ele exigir de nós a contemplação, e só agirmos quando ele exigir de nós a ação, que o tempo sabe ser bom, o tempo é largo, o tempo é grande, o tempo é generoso, o tempo é farto é sempre abundante em suas entregas: amaina nossas aflições, dilui a tensão dos preocupados, suspende a dor aos torturados, traz a luz aos que vivem nas trevas, o ânimo aos indiferentes, o conforto aos que se lamentam, a alegria aos homens tristes, o consolo aos desamparados, o relaxamento aos que se contorcem, a serenidade aos inquietos, o repouso aos sem sossego, a paz aos intranqüilos, a umidade às almas secas; satisfaz os apetites moderados, sacia a sede aos sedentos, a fome aos famintos, dá a seiva aos que necessitam dela, é capaz ainda de distrair a todos com seus brinquedos; em tudo ele nos atende, mas as dores da nossa vontade só chegarão ao santo alívio seguindo esta lei inexorável: a obediência absoluta à soberania incontestável do tempo, não se erguendo jamais o gesto neste culto raro; é através da paciência que nos purificamos, em águas mansas é que devemos nos banhar, encharcando nossos corpos de instantes apaziguados, fruindo religiosamente a embriaguez da espera no consumo sem descanso desse fruto universal, inesgotável, sorvendo até a exaustão o caldo contido em cada bago, pois só nesse exercício é que amadurecemos, construindo com disciplina a nossa própria imortalidade, forjando, se formos sábios, um paraíso de brandas fantasias onde teria sido um reino penoso de expectativas e suas dores(..)`

(Trecho do Filme Lavoura Arcaica – Baseado no Romance de Raduan Nassar)

Achamos

Achamos um quarto e lá nos instalamos

com medo de denunciar o resto. 

Rosto desaparecido pela corrupção

ou pelo que você achar melhor. 

A mania de cinema

o prazer de jogar as pernas pra frente

e dizer tudo que vem na mente. 

Porque não sentes, mais do que pensas?

Não sei. 

O prazer de se jogar na cama e de se amar, amar, amar

até adormecer casadamente feliz. 

Dois corpos tornam-se um

um corpo torna-se meio

meio corpo torna-se uma partícula mínima de verdade. 

E o peso é a sensação de estar numa biblioteca de loucos

onde se aprende tudo por osmose. 

As mesas escassas

as pessoas descalças

pisando naturalmente, 

amando os parques jamais conhecidos

nem tão pouco reais. 

De repente

um vento forte derruba tudo. 

E um céu cor de rosa penetra no meu coração cansado

como aqueles castigos que dão na escola quando a gente não

quer fazer a lição.

Prometo não desobedecer à escola.

nem ao professor

louco e descalço

rouco e esfarrapado

que me assustou

que me afugentou

que me quis...

Hoje

quero o último canto

e num barco azul entrar

ultramarinhamente no mar dos eus soltos e livres

e com a minha mente somente transparente,

saber de todos os cantos

de todo este poder oculto.

Até ao azul morrer...

  Autora: Fernanda Villas Boas

Pedaços de Mim

Eu sou feito de

Sonhos interrompidos

detalhes despercebidos

amores mal resolvidos

Sou feito de

Choros sem ter razão

pessoas no coração

atos por impulsão

Sinto falta de

Lugares que não conheci

experiências que não vivi

momentos que já esqueci

Eu sou

Amor e carinho constante

distraída até o bastante

não paro por instante

Tive noites mal dormidas

perdi pessoas muito queridas

cumpri coisas não-prometidas

Muitas vezes eu

Desisti sem mesmo tentar

pensei em fugir,para não enfrentar

sorri para não chorar

Eu sinto pelas

Coisas que não mudei

amizades que não cultivei

aqueles que eu julguei

coisas que eu falei

Tenho saudade

De pessoas que fui conhecendo

lembranças que fui esquecendo

amigos que acabei perdendo

Mas continuo vivendo e aprendendo.

Martha Medeiros

Aprendendo a viver

Então isso era a felicidade. De início se sentiu vazia. Depois os olhos ficaram úmidos: era felicidade, mas como sou mortal, como o amor pelo mundo me transcende. O amor por essa vida mortal a assassinava docemente aos poucos. E o que é que se faz quando se fica feliz? Que faço da felicidade? Que faço dessa paz estranha e aguda que já está começando a me doer como uma angústia e como um grande silêncio? A quem dou minha felicidade que já está começando a me rasgar um pouco e me assusta. Não, ela não queria ser feliz. Por medo de entrar num terreno desconhecido. Preferia a mediocridade de uma vida que ela conhecia. Depois procurou rir para disfarçar a terrível e fatal escolha. E pensou com falso ar de brincadeira: “Ser feliz? Deus dá nozes a quem não tem dentes.” Mas não conseguiu achar graça. Estava triste, pensativa. Ia voltar para a morte diária.

Clarice Lispector do Livro Aprendendo a Viver 

Triste Canastrice

Sou um ator

atordoado

com os papéis que represento

com os papéis que escrevo

com os papéis que lanço ao vento

com os papéis com os quais seco meu lamento.

Sou um ator

perdido em cena

que encena a própria vida

que se vende por um prato de comida

que encarna o Cristo

e a Madalena Arrependida.

Sou um ator

e com minha dor

nem sei se existo.

Sou um ator

e insisto com meus personagens

que mergulha em miragens

que aceita qualquer bobagem

que faz suas micagens

para uma platéia vazia.

Sou um ator

atordoado com as luzes da ribalta

com a noite que se faz alta

com o cenário que me faz falta.

Sou um ator

que se cala

sem saber a próxima fala

que assiste a si mesmo

ensimesmado na ante-sala.

Sou um ator

daqueles que morre no fim

suicida com balas de festim.

Sou um ator

que se doa

que se dói

que se rói

por coisa à toa.

Sou um ator

que perdeu o próprio rumo

que se viu sem prumo

que se vê abandonado

sozinho no tablado.

Sou um ator

que interpreta a esmo

o papel de si mesmo.

Poema de: (Mauro Gouvêa)

Pensar é Transgredir

Pensar é Transgredir

Lya Luft

Não lembro em que momento percebi que viver deveria ser uma permanente reinvenção de nós mesmos, para não morrermos soterrados na poesia da banalidade, embora pareça que ainda estamos vivos. Mas compreendi, num lampejo: então é isso, então é assim. Apesar dos medos, convém não ser demais fútil nem demais acomodada. Algumas vezes é preciso pegar o touro pelos chifres, mergulhar para depois ver o que acontece: porque a vida não tem de ser sorvida como uma taça que se esvazia, mas como o jarro que se renova a cada gole bebido.

Para reinventar-se é preciso pensar: isso aprendi muito cedo. Apalpar, no nevoeiro de quem somos, algo que pareça uma essência : isso, mais ou menos, sou eu. Isso é o que eu queria ser, acredito ser, quero me tornar ou já fui. Muita inquietação por baixo das águas do cotidiano. Mais cômodo seria ficar com o travesseiro sobre a cabeça e adotar o lema reconfortante : "Parar pra pensar, nem pensar !"

O problema é que quando menos se espera ele chega, o sorrateiro pensamento que nos faz parar. Pode ser no meio do shopping, no trânsito, na frente da tevê ou do computador. Simplesmente escovando os dentes. Ou na hora da droga, do sexo sem afeto, do desafeto, do rancor, da lamúria, da hesitação e da resignação.

Sem ter programado, a gente pára pra pensar. Pode ser um susto: como espiar de um berçário confortável para um corredor com mil possibilidades. Cada porta, uma escolha. Muitas vão se abrir para um nada ou para algum absurdo. Outras, para um jardim de promessas. Alguma, para a noite além da cerca. Hora de tirar os disfarces, aposentar as máscaras e reavaliar : reavaliar-se .

Pensar pede audácia, pois refletir é transgredir a ordem do superficial que nos pressiona tanto. Somos demasiado frívolos: buscamos o atordoamento das mil distrações, corremos de um lado a outro achando que somos grandes cumpridores de tarefas. Quando o primeiro dever seria de vez em quando parar e analisar: quem a gente é, o que fazemos com a nossa vida, o tempo, os amores. E com as obrigações também, é claro, pois não temos sempre cinco anos de idade, quando a prioridade absoluta é dormir abraçado no urso de pelúcia e prosseguir no sono, o sonho que afinal nessa idade ainda é a vida.

Mas pensar não é apenas a ameaça de enfrentar a alma no espelho: é sair para as varandas de si mesmo e olhar em torno, e quem sabe finalmente respirar. Compreender: somos inquilinos de algo bem maior do que o nosso pequeno segredo individual. É o poderoso ciclo da existência. Nele todos os desastres e toda a beleza têm significado como fases de um processo. Se nos escondemos num canto escuro abafando nossos questionamentos, não escutaremos o rumor do vento nas árvores do mundo. Nem compreenderemos que o prato das inevitáveis perdas pode pesar menos do que o dos possíveis ganhos. Os ganhos ou os danos dependem da perspectiva e possibilidades de quem vai tecendo a sua história. O mundo em si não tem sentido sem o nosso olhar que lhe atribui identidade, sem o nosso pensamento que lhe confere alguma ordem.

Viver, como talvez morrer, é recriar-se : a vida não está aí apenas para ser suportada nem vivida, mas elaborada. Eventualmente reprogramada. Conscientemente executada. Muitas vezes, ousada.

Parece fácil: "escrever a respeito das coisas é fácil", já me disseram. Eu sei. Mas não é preciso realizar nada espetacular, nem desejar nada excepcional. Não é preciso nem mesmo ser brilhante, importante, admirado. Para viver de verdade, pensando e repensando a existência, para que ela valha a pena, é preciso ser amado; e amar; e amar-se. Ter esperança; qualquer esperança. Questionar o que nos é imposto, sem rebeldias insensatas mas sem demasiada sensatez. Saborear o bom, mas aqui e ali enfrentar o ruim. Suportar sem se submeter, aceitar sem se humilhar, entregar-se sem renunciar a si mesmo e à possível dignidade.

Sonhar, porque se desistimos disso apaga-se a última claridade e nada mais valerá a pena. Escapar, na liberdade do pensamento, desse espírito de manada que trabalha obstinadamente para nos enquadrar, seja lá no que for. E que o mínimo que a gente faça seja, a cada momento, o melhor que afinal se conseguiu fazer.

Extraído do Livro:Pensar é Transgredir

Autora:Lya Luft

Editora: Record

Ano: 2004

Edição:1

Poema dos Dons

Ninguém rebaixe a lágrima ou rejeite 
esta declaração da maestria. 
de Deus, que com magnífica ironia 
deu-me a um só tempo os livros e a noite. 

Da cidade de livros tornou donos 
estes olhos sem luz, que só concedem 
em ler entre as bibliotecas dos sonhos 
insensatos parágrafos que cedem 

as alvas a seu afã. Em vão o dia 
prodiga-lhes seus livros infinitos, 
árduos como os árduos manuscritos 
que pereceram em Alexandria. 
De fome e de sede (narra uma história grega) 
morre um rei entre fontes e jardins; 
eu fatigo sem rumo os confins 
dessa alta e funda biblioteca cega. 

Enciclopédias, atlas, o Oriente 
e o Ocidente, centúrias, dinastias, 
símbolos, cosmos e cosmogonias 
brindam as paredes, mas inutilmente. 

Em minha sombra, o oco breu com desvelo 
investigo, o báculo indeciso, 
eu, que me figurava o paraíso 
tendo uma biblioteca por modelo. 

Algo, que por certo não se vislumbra 
no termo acaso, rege estas coisas; 
outro já recebeu em outras nebulosas 
tardes os muitos livros e a penumbra. 

Ao errar pelas lentas galerias 
sinto às vezes com vago horror sagrado 
que sou o outro, o morto, habituado 
aos mesmos passos e aos mesmos dias. 

Qual de nós dois escreve este poema 
de uma só sombra e de um plural? 
O nome que assina é essencial, 
se é indiviso e uno este anátema? 

Groussac ou Borges, olho este querido 
mundo que se deforma e que se apaga 
numa empalidecida cinza vaga 
que se parece ao sonho e ao olvido.

Poema de Jorge Luis Borges

Trad. de Josely Vianna Baptista.

São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

Um Momento de Poesia, Música e Reflexão!

Ai, que saudades da Amélia?

Comemora-se este ano o Centenário do Multimídia:

 Mário Lago  

Advogado, Poeta, Autor, Compositor, Ator e Escritor.

Além das suas participações de destaques especiais nas telenovelas de grande audiência na TV brasileira.

É autor da música Amélia, em parceria com Ataulfo Alves.

Em tributo a este grande artista, uma pequena desconstrução de sua máxima obra musical intitulada: Amélia.

Que não me condenem os saudosistas:

Mais com todo respeito à Letra da  Música Original, que trata da mulher subalterna a sociedade e ao sexo oposto.

Uma reverência a desconstrução da mesma, pela cantora/compositora
Pitty em: Desconstruindo Amélia;

Que só poderia ser desconstruída e focada para tal versão, tratando-se de um clássico no cenário da nossa música considerando as grandes transformações e mudanças em nossa história social!

Ai que saudade da Amélia - Mário Lago
Nunca viu fazer tanta exigência
Nem fazer o que você me faz
Você não sabe o que é consciência
Nem vê que eu sou um pobre rapaz
Você só pensa em luxo e riqueza
Tudo que você vê você quer
Ai, meu Deus, que saudade da Amélia
Aquilo sim é que era mulher
Às vezes passava fome ao meu lado
E achava bonito não ter o que comer
E quando me via contrariado
Dizia: Meu filho, que se há de fazer
Amélia não tinha a menor vaidade
Amélia é que era mulher de verdade

Porém estas "Amélias",  décadas depois são bem diferentes da protagonista da obra original de Mário Lago e Ataulfo Alves.

Será que ainda haverá alguma Amélia que resista às mudanças no decorrer do tempo?

Ou melhor, elas evoluíram ou foram obrigadas a mudar seus comportamentos, perante uma sociedade democrática que hoje as inclui no acirrado mercado de trabalho e possibilitando-as serem eleitas como Presidentas?

Se houver alguma discordância deste contraponto, assinem por aqui!

Mais deixo bem claro que todas estas "Amélias" têm seus respeitosos valores, logicamente cabíveis na época em que viveram!

Espero que gostem e opinem!

 

Texto:By Arte e Café 

Enquanto as flores renascem

Neste coração que não cala.

Pensamentos sentidos amadurecem.

Pelas alas do tempo!

Deixar ir com o vento

Pelo embalo das ondas

Na felicidade do sol

Poesia que as estrelas revelam!

Só por este momento, esquecer os ruídos.

Antigos, lamentos do mundo.

Não há nada a explicar, apenas refletir...

Cabem neste agora, todos os amores vividos.

Bons tempos revivem nas almas lavadas...

Há mistérios por detrás desta vidraça, deste inverno, destas vidas!

Enquanto o orvalho frio nos distrai.

Lembranças partidas...

Uma voz que chama, no silêncio da noite!

Caminhos fugidios deixaram as lágrimas nas nascentes dos rios.

Madrugadas esquecidas, no espelho das águas.

Maresias dentro d’alma esperam o verão.

Enquanto as flores renascem...

No sutil encontro desta estação!

Alba Simões

(Para a amiga Jackie Freitas!) 

Obrigada por nos dedicar sua plena e sábia escrita.

Seus pensamentos e profundas reflexões sobre os nossos mais preciosos valores existenciais!

Sempre compartilhado com muita dedicação, coragem e otimismo.

Esta " Fênix "nos é absolutamente imprescindível!

Feliz Aniversário!

Seja sempre iluminada a conduzir muitas vidas!

Com inúmeros renascimentos de maturidade, confiança e sabedoria!

Desejamos-lhe muitas felicidades, hoje e sempre!

By Arte e Café

Quem Tem Culpa no Cartório?

Vender um carro não é tão difícil assim. O problema é que agora inventaram que a gente tem de ir ao cartório. Assinar lá aquele papelzinho e o sujeito reconhecer a firma da gente. Não adianta mandar ninguém. Tem de ser a gente.
Pois é. Vendi o meu carro e lá fui eu, na quarta passada, reconhecer a minha firma, palavra pomposa para a nossa humilde assinatura. Assinei na cara do sujeito e entreguei. Me pediu a carteira de identidade. Meu Deus, esqueci. Tento quebrar o galho.
— Sem a carteira de identidade não tem possibilidade.
— Meu amigo, está chovendo, foi uma luta estacionar o carro e...
— Impossível. O senhor não viu escrito ali?
Foi quando eu me lembrei do Estadão que estava debaixo do braço. Minha coluna, minha foto. Mostro para ele.
— Está vendo? Sou eu.
Olhou para a foto, olhou para mim.
— Reconheceu?
— É, reconheci. Mas, para reconhecer a firma, só com a identidade. É lei, olha a fila, meu senhor.
— Meu amigo, a carteira de identidade é para provar que eu sou eu, não é? Pois eu acabo de provar que eu sou eu. Ou não?
— Eu sei que o senhor é o senhor, mas não adianta. Olha a fila.
— Posso falar com o seu chefe?
— Não vai adiantar. É aquele. O de peruca. Seu Wilson.
Caminho na direção do seu Wilson. De longe, já começo a analisar a peruca dele. Peruca de homem, não sei por que, sempre me fascina. Me dá uma vontade quase incontrolável de arrancar, de fazer com que todo mundo em volta ria.
Vou olhando em volta. O cartório evoluiu muito. Agora está cheio de computadores. Tá "muderno". Numa mesa a Dulce, a Dudu e o Ferreira (gripadíssimo) dominam o computador para, logo em seguida, bater o carimbo. O carimbo! Céus, quando é que o burocrata vai livrar-se do carimbo? Fico olhando o trabalho da Dulce enquanto o da peruca atende uma senhora de laquê, muito nervosa. Conto: a Dulce bateu 93 vezes o carimbo em um minuto. Isso é que é funcionária! Mais ou menos uma e meia carimbada por segundo. Está noiva, a Dulce.
Seu Wilson era inteirinho cinza. Ia do cinza claro do terno até o cinza escuro da olheira. Seu Wilson estava conversando com a de laquê, me olhando de lado. Chega a minha vez. Ele:
— Conheço o senhor de algum lugar. O senhor já não foi no programa do Jô?
— Meu nome é Mário Prata e...
— Claro, do Estadão. Reconheci o senhor assim que vi o senhor entrando. Qual é o problema, Marinho?
Odeio que me chamem de Marinho. Mas como havia sido reconhecido, tudo bem.
— É o seguinte, seu Wilson. Vim reconhecer a assinatura da venda do carro e não trouxe a carteira de identidade e...
— lh...
— Mas como o senhor me reconheceu, pode reconhecer também a minha assinatura.
— É, mas só que, pra reconhecer a assinatura, eu preciso da sua carteira de identidade. É uma questão legal.
— Legal, né?
Sentei.
— Seu Wilson, acompanhe o meu raciocínio.
— Pois não.
— O senhor precisa da minha carteira de identidade para ter certeza de que eu sou eu, não é isso?
— Exatamente, Marinho.
— Mário, por favor. Mário Alberto Campos de Morais Prata. Então, continuando, se o senhor sabe que eu sou eu, acho que a gente podia deixar a carteira de identidade pra lá.
— Veja, Mário Alberto (piorou!), quando o decreto saiu no Diário Oficial...
— Tudo bem, tudo bem. Mas me diga, seu Wilson: quem sou eu (aliás uma pergunta que me tenho feito muito: quem sou eu)?
— O senhor é o Mário Prata.
— O senhor reconhece isso?
— O senhor está querendo me pegar, não é? Olha, Campos, agora não posso mais. O meu funcionário, entende? Eu não posso passar por cima dele, tirar a autoridade dele. Se o senhor tivesse me procurado antes, aí sim, talvez...
Fiquei me segurando para não arrancar a peruca dele e colocar fogo. Estava com o isqueiro aceso. Acendi o cigarro, pensei no meu avô Mario que tinha cartório em Uberaba. Pensei em Jesus pensando nos pobres de espírito, pensei no Brasil, pensei na mãe do seu Wilson, pensei que eu não era mais eu.
Liguei para a Isabela, que ia comprar o meu carro.
— Isabela, desisti. Descobri que eu não existo, Isabela.
E fui para o divã do dr. Leonardo Ramos, que tem de carimbar a receita para que eu possa comprar Lexotan.

Texto de Mário Prata:Escritor, Cronista e Dramaturgo

O texto acima foi extraído do jornal "O Estado de São Paulo", edição de 03 de junho de 1998.

A Educação pela Pedra

Uma educação pela pedra: por lições;

Para aprender da pedra, freqüentá-la;

Captar sua voz inenfática, impessoal

(pela de dicção ela começa as aulas).

A lição de moral, sua resistência fria

Ao que flui e a fluir, a ser maleada;

A de poética, sua carnadura concreta;

A de economia, seu adensar-se compacta:

Lições da pedra

(de fora para dentro, cartilha muda),

para quem soletrá-la.

 Outra educação pela pedra: no Sertão

(de dentro para fora, e pré-didática).

No Sertão a pedra não sabe lecionar,

E se lecionasse, não ensinaria nada;

Lá não se aprende a pedra: lá a pedra,

Uma pedra de nascença entranha a alma.

João Cabral de Melo Neto

Das Vantagens de Ser Bobo

O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir e tocar o mundo. O bobo é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas. Se perguntado por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo. Estou pensando." 

Ser bobo às vezes oferece um mundo de saída porque os espertos só se lembram de sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a idéia. 

O bobo tem oportunidade de ver coisas que os espertos não vêem. Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias que se descontraem diante dos bobos, e estes os vêem como simples pessoas humanas. O bobo ganha utilidade e sabedoria para viver. O bobo nunca parece ter tido vez. No entanto, muitas vezes, o bobo é um Dostoievski. 

Há desvantagem, obviamente. Uma boba, por exemplo, confiou na palavra de um esconhecido para a compra de um ar refrigerado de segunda mão: ele disse que o aparelho era novo, praticamente sem uso porque se mudara para a Gávea onde é fresco. Vai a boba e compra o aparelho sem vê-lo sequer. Resultado: não funciona. Chamado um técnico, a opinião deste era de que o aparelho estava tão estragado que o conserto seria caríssimo: mais valia comprar outro. Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa-fé, não desconfiar, e, portanto estar tranqüilo. Enquanto o esperto não dorme à noite com medo de ser ludibriado. O esperto vence com úlcera no estômago. O bobo não percebe que venceu. 

Aviso: Não confundir bobos com burros. Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César terminou dizendo a célebre frase: "Até tu, Brutus?" 

Bobo não reclama. Em compensação, como exclama! 

Os bobos, com todas as suas palhaçadas, devem estar todos no céu. Se Cristo tivesse sido esperto não teria morrido na cruz. 

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos. Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil. Por isso é que os espertos não conseguem passar por bobos. Os espertos ganham dos outros. Em compensação os bobos ganham a vida. Bem aventurados os bobos porque sabem sem que ninguém desconfie. Aliás, não se importam que saibam que eles sabem. 

Há lugares que facilitam mais as pessoas serem bobas (não confundir bobo com burro, com tolo, com fútil). Minas Gerais, por exemplo, facilita ser bobo. Ah, quantos perdem por não nascer em Minas! 

Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas. É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor. E só o amor faz o bobo.

Texto de Clarice Lispector